Каждая весна делает меня старше
Каждый день дает мне мудрость
И в этом жестоком постоянном марше
Мне удается писать музыку.

Как жаль, что не познать мне красоту ночного неба,
Не улыбаться больше Солнцу на заре.
И не стремиться в те места, где не был,
Не слышать пенья птиц во сне.

Заснеженный Январь не принесет мне больше игр.
И озорной апрель не будет радовать журчаньем талых вод.
Не буду бегать на площадке детской лихо.
Не встану, веселясь, я в шумный хоровод.

Все унесет с собою глухо-немое время
Все заберет и все отнимет у меня,
И лишь оставит мне в подарок роковое бремя,
Осколком в ране – память, медленно раня.

Как мало возможно понять,
Прожив всего одну жизнь,
Желать все в природе познать,
И так, не познав, уйти.

Что дает нам сознанье себя?
В чем найти нам призванье свое?
Наша жизнь так коротка
И все так скоро у нее.

А по ту сторону тьма.
Попытаться открыть дверь
И понять, что она отперта.
Что делать здесь теперь?

Так мало места внутри,
Что невозможно дышать –
Вот наша жизнь, смотри,
Тебе не удастся сбежать.

Седой старик с бородой
Не сможет точно сказать,
Где тот рай золотой,
Да он и не может знать.

Как же дальше во тьме жить,
Зная, что там конец.
Как смешно, но быть и не быть
Вот весь выбор у наших сердец.

Эти строки как будто суть
И мне не хватает слов,
Чтобы в строфу обернуть
Изречение всех основ.