Моя кровь не кипит
При виде тебя,
И душа не болит,
Образ твой теребя.
Но терять часть чего-то,
Что не могу объяснить
Не хочу и от того-то
Нет стремления жить.

Каждая весна делает меня старше
Каждый день дает мне мудрость
И в этом жестоком постоянном марше
Мне удается писать музыку.

Как жаль, что не познать мне красоту ночного неба,
Не улыбаться больше Солнцу на заре.
И не стремиться в те места, где не был,
Не слышать пенья птиц во сне.

Заснеженный Январь не принесет мне больше игр.
И озорной апрель не будет радовать журчаньем талых вод.
Не буду бегать на площадке детской лихо.
Не встану, веселясь, я в шумный хоровод.

Все унесет с собою глухо-немое время
Все заберет и все отнимет у меня,
И лишь оставит мне в подарок роковое бремя,
Осколком в ране – память, медленно раня.